sie ist weg. Nicht bei Dir, denn Du hast alle Brücken zu ihr abgebrochen. Warum, das weißt nur Du selbst. Wie so vieles nur Du selbst weißt.

Sie ist weg. "Mach Dir keine Sorgen." Ein Bogen Papier auf dem Küchentisch. "Mir geht es gut.", schreibt sie weiter und ich frage mich, warum sie dann gegangen ist, wenn es ihr doch gut geht.

"Gib mir Zeit.", bittet sie. Zeit? Wofür? Um um Dich, mein Freund, ungestört trauern zu können? Um um Dich mieses Arschloch zu trauern? Um sich klar darüber zu werden, was Du beschissenes Arschloch ihr bedeutest?

Es ist gut, daß ich Dich nicht mehr um die Ecke finden kann. Es ist gut, daß Du in die Stadt zurückgekehrt bist, in der Du hättest bleiben sollen. Gut für Dich.

Sie ist weg. Einfach weg und ich weiß nicht, was ich machen soll.

Danke, mein Freund, danke für alles!